Joba Tridente: de.la.ta.e.a.li.nha

..., os dias me ardem nos meus gritos contidos. ..., os dias me ardem nos meus gritos imprimidos. ..., os dias me ardem a cada notícia soturna que se espalha pelo ar feito pedúnculo de dente-de-leão em busca de solo útil para se proliferar. ..., os dias me ardem, como em muitos brasileiros.

..., eu me repito no prólogo na busca de novo epílogo. catártico e trágico sigo, por hora, cometendo poemas em prosa desesperada ou prosa em versos desesperados. ou vide o verso ou vide a prosa que hoje de.la.ta.e.a.li.nha o poema que me perseguiu de 19 de junho a 10 de julho de 2017.

                 

de.la.ta.e.a.li.nha

joba.tridente

o rugido do povo não é ouvido..., 

no brasil um homem delata um homem de lata

                                                             no tête-à-tête

sonambula o povo na torta trilha da granja de ovos dourados

na fogueira das quadrilhas vaidosas das bravatas enxadrezadas

no terreiro das vaidades interrompidas por fogos-fátuos amigos

da pururuca a esmo no corte transverso do lombo avantajado

                                                                                  dos três poderes

a não mais contar nos dedos a falta que um fará

                                           no rega-bofe da propina

duto de todas misérias políticas evasivas

em nome da habilidade de  governar do homem de lata

cujo tempo no palácio de cartas manchadas com estrume

                                                                                     não delata

: enquanto o ferrugem cresce e corrói as três paredes

a quarta abafa a tapas a opinião que publica

contra o brilho de alumínio de tolo no ferro frio...

..., se a opinião pública não faz sentido

apossas e não te arrependes

mentes e não te arrependes

da revolta te ausentas surdo ao lume da lata

tua refilada fala ambígua escorrega gélida na europa

                                                                              de ontem

tropeça cálida nos palácios de curvas e retas

                                   nalgum cerrado planalto

na intermitência norte da bússola premida no bolso oculto

na bolsa da mala do soturno mentecapto a galope

sob o esbravejar ensurdecedor dos bicudos da megalópole

serva cega que tateia planos altos sem orçar jamais a queda

nas costas macias do populacho desmemoriado

levado a cortejar o consumo partidário no prato das aflições

que serve cérebros brocados por parasitas doutrinárias

ao sabor de políticas de ocasião que lançam suas larvas

venenosas à direita à esquerda ao centro

no cuspe infecto que alcança norte e sul e leste e oeste

fertilizando os desprovidos de (in)formação

: o uivo solitário que encontra eco no beco

na força dos acordes abre ruelas...

*

foto de Joba Tridente.2015

Joba Tridente, artesão de palavras e imagens em Verso: 25 Poemas Experimentais (1999); Quase Hai-Kai (1997, 1998 e 2004); em Antologias: Hiperconexões: Realidade Expandida – Sangue e Titânio (2017); Hiperconexões: Realidade Expandida (2015); 101 Poetas Paranaenses (2014); Ipê Amarelo, 26 Haicais; Ce que je vois de ma fenêtre - O que eu vejo da minha janela (2014); Ebulição da Escrivatura - 13 Poetas Impossíveis (1978); em Prosa: Fragmentos da História Antropofágica e Estapafúrdia de Um Índio Polaco da Tribo dos Stankienambás (2000); Cidades Minguantes (2001); O Vazio no Olho do Dragão (2001). Contos, poemas e artigos culturais publicados em diversos veículos de comunicação: Correio Braziliense, Jornal Nicolau, Gazeta do Povo, Revista Planeta, entre outros.